desencuentros

Qué dificil soy, qué difícil eres...
qué precio tan elevado tiene la luna contigo.
En estos tiempos de crisis...
canto:

Uno dos y tres y cuatro,
parece que el tío vivo
de los bueyes va despacio.
Parece que las hormigas
van de naufragio en naufragio
tiñendo de azul infierno
los cordelitos amargos.
Las agujas de la noche
van escribiendo un salmo
regado de espuma blanca
y caracoles alados.
Germinan en mi memoria
tus montes de fino tacto,
y en mi memoria se mueren
con cada suspiro dado.
.

pero...

Pero si te dijera
que, a pesar de lo que dices,
siento
que sigo buscando
la mujer ideal
¿qué harías?

¿darías dos pasos adelante
o dos pasos atrás?

Las revoluciones no las hacen las acciones
sino las reacciones...
.

diario de cosas pasadas

No dejo últimamente de pensar en los tiempos
en los que encontré a Artemisa,

aunque sé que ella ya no piensa en mí.


Ahora serían tiempos más propicios que aquellos
para ceremonias y sacrificios en su nombre.
.

contigo

Sería tan fácil si no tuviera esa marca en el costado,
esa lanzada indeleble incapaz de convertirse en cicatriz...
Sería tan fácil, tan humano, tan lógico.
Iríamos juntos a comprar vino, y pan, y pasta de dientes.
Elegiríamos juntos el lugar del cuadro del salón.
Haríamos el amor sólo con mirarnos
cuando otros estuvieran delante,
y entenderíamos el sí, yo también quiero besarte.
Tendríamos un jersey común que guardaría el olor de cada uno,
o al menos nos haría sonreir en el trabajo.
Echaríamos de menos tantas veces como veces pudiéramos decirlo.
Cada noche jugaríamos a hay algo nuevo que he visto en ti.
Y yo volvería a decir esas cosas que hace tanto que no digo.
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Liliput Cabaret

El espectáculo más pequeño del mundo


Liliput Cabaret from Daniel Llull on Vimeo.

requiem por un ángel caído

Pasó,

casi sin rozar el suelo

.

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.

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y vi, majestuosos,

otros ángeles

y colgando de sus plumas

otras almas.

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mañana

Mañana voy a ver a mi ángel caído...
... Caído en el vaso aterciopelado de los dados,
en el jarrón de las flores muertas,
en la calle del olvídate de ella.
Un sabio decía ayer que mañana se construye de pasados,
que debería estar hecha para mí
que es en esta espera donde debo ser animalmente feliz,
y sin embargo
me maquillo con ruinas
y mi sonrisa va a ser mañana efervescente
hasta ese punto en el que ya no es nada
o acaso un cadáver de píldora deshecha.
Mañana... voy a ver a mi ángel,
adivinaré la cumbre que no alcanzo debajo de su abrigo,
allá donde el corazón empieza a ser hombro
y las lágrimas podrían rodar hasta el deseo.
Mañana... volveré a casa cuando se haya volado
dejando una pluma taciturna meciéndose en la brisa de mi mente.
Mañana me preguntaré si mi ángel vendrá a verme otro mañana.
.

cáscaras

Tengo vicios raros...
Me muerdo las uñas,
empiezo cuadernos inconstantes,
saludo a la luna por la noche,
miro compulsivo el correo si me quedo en casa (como si el cartero siempre tecleara dos veces en mi buzón de entrada),
escruto y analizo las epidemias que asolan cada día el planeta,
lloro porque África se muere y a nadie le importa,
me masturbo sin haberlo previsto,
compro discos pasados de moda y películas que ya he visto,
como cada día,
cierro los ojos cada día,
duermo en el salón y no en la cama,
solo camino para no ir a ningún sitio (cuando voy a algún sitio me transporto),
no tengo joyas, ni cadenas, ni anillos, ni pulseras...
(falso, los tengo en una caja, junto al cianuro),
arranco las esquinas de las hojas de los libros que me gustan,
y el peor de todos: espero.
.

recuperado de otro fin de año

Estreno Cambio y Novedad son los nombres de los Reyes Magos.
Vida...
Vida que yo empiezo con un cuaderno limpio, espectante y equivocado.
Paradojas de andar por casa que van
asolando lo poco que quedaba del paisaje.
Muero porque no muero...
y tan baja pretensión tengo
que vivir va a ser solo una pequeña
actividad cotidiana cuesta arriba.
Ya veremos...
... cuantos cuentos,
esquinas
lodos
estaciones.
La intuición de unas figuras que no entiendo
me marca con luces el camino.
Ya veremos...
Queda algo más que una vida por encontrar en algún sitio.
Tengo que cambiar el arma con que escribo,
deja una huella demasiado intensa.
.

soneto imperfecto recuperado de un cuaderno viejo

A veces me parece que nosotros
que tenemos esculpido un signo errante
en las plantas de los pies, y en el semblante
el reflejo constante de los otros,

no tenemos derecho a ser felices.
Es tan polvo cósmico la estrella,
tan tibio el dibujo, tan sin ella
corrigiendo un camino de deslices

hacia la sombra gris de las ojeras,
de las paredes frías sin murales...
...que la luz es una luna de tijeras

que nos castiga a buscar en arrabales
de bodas de otros y alegrías viajeras,
vacíos como conchas de animales.
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