microbio al sol

equilibrios

2010-11-13T02:38:00.000-08:00

Todo cobraba sentido entonces, transparente y taciturno,
cuando el hombre del tiempo olisqueaba
en las puertas de las tiendas de paraguas,
cuando se gastaban los segundos totalmente,
como una pasta de melaza en el paladar.
El funambulista se deshizo de sus labios,
de su cara de póker y ese párkinson imitado en las rodillas,
y, dispuesto a hacer mutis por el foro,
alguien le escupe una pregunta sin trampa.
Ha sido él quien ha henchido los pechos de la luna,
quien la hizo de estatua en sus recuerdos
y una coleción de cuentos,
y una última cena imaginaria.
Después huye ante un salto mortal al fin
sin red y sin máscara, sabiendo como sabe
que las redes sólo sirven en el mar.
Aquella noche después de la velada,
lloró su soledad como un payaso,
sus idas y venidas sin sentido, sin rumbo,
su ejercicio inútil de presente.
Dejó un rastro brillante de charquitos
en su mutis marrón definitivo,
todo, por no abrir la boca y andar torcido
a la luz de la luna que pregunta
dónde estás, por qué me miras.
.

tiempos

2010-11-09T18:25:00.000-08:00

Cambian los pronombres y las letras,
el bip monótono de la rutina,
el nivel de los embalses del alma,
la forma de las carteras,
su contenido.
El tiempo es un palacio vulnerable,
un caro pasatiempo
que se cobra vidas y facturas,
y fracturas en los corazones desgastados.
Acertó el que lo marcaba con agujas,
y con fríos digitales,
y con granos de arena sin origen,
y con sombras de sí mismo,
y con palos clavados en la tierra.
Ése, al que ahora quitan los acentos,
está seguramente enterrado
en su bienamado tiempo
mientras su herencia de tripas
no se hace corazón
y sus hijos esperamos
buenos tiempos,
tiempos mejores,
segundos tiempos,
tiempos venideros,
libres tiempos libres,
perdidos.
.

TÚ

2010-09-09T03:55:00.001-07:00

Tú. Nadie más que tú
para llenar esta mazmorra de cuadros
y hacer callar el silbido ególatra
de la voz en la que cuento tanto cuento.
Tú eres una miel de vuelo jadeado
por el alma, a secas, de la Tierra,
un remolino de esperanza con sonido,
una huella errante del cariño,
un vilano por el soplo de un profeta despedido.
Tú eres el sol y ¿qué te importa lo que digo?
Tú eres el hueco enorme que no ordenan
mis renglones desperdigados en la noche.
Tú eres la cosquilla y el derroche
de un suicidio de amor no cometido.
Tú eres un poco de lo poco que bendice
a este mundo de catéteres ajados.
El son que nace y ¿qué te importan mis sueños apagados?
Eres el nervio del agua, la sal, el horizonte,
el punto único, el ámbar, el capricho
del dios de la belleza que se marcha,
la roca, el beso primigenio recibido,
la mirada regalada, el columpio de la pena y la alegría,
el grito, la rosa, la nostalgia, la fuga del pájaro cautivo
la plenitud y ¿qué te importa a estas alturas lo que escribo?
.

TUTTO PER GINA

2010-08-05T12:05:00.001-07:00

familia de palabras

2010-06-29T06:38:00.001-07:00

videopoema número 2

2010-03-08T18:32:00.001-08:00

Mis flecos from Daniel Llull on Vimeo.

videopoema número 1

2010-03-05T11:55:00.000-08:00

Mañana from Daniel Llull on Vimeo.

alarmas

2010-01-14T10:17:00.000-08:00

Casi siempre los sueños se hacen ruinas,
parece que pertenecen al pasado
y se venden como souvenirs en los templos de la nada.
Existen ecuaciones en los bordes de mis cosas
que previenen en silencio del declive,
de la forma de una pastilla,
del espacio de la sombra en el sofá.
Me juré a mí mismo no andar entre hipotecas
y mi alma ahora no tiene compradores.
Pero no sé hacerlo de otro modo,
no me enseñaron,
no había animales en la sábana de la sabana
para ver como otros más sabios los cazaban.
El mundo me sabe a zapato
dos tallas más pequeño,
aunque últimamente tropiece con mis propias payasadas.
Me tengo que marchar a otra alarma de trinchera,
a otra batalla de esta guerra
que he inventado yo.
Menos mal que tengo besos a la vuelta,
aunque esté malherido,
menos mal que sé que mañana
habrá otra sirena
y yo no tengo oídos sordos.
.

hablando de la nada

2010-01-02T17:16:00.000-08:00

Los barrenderos eliminan lo que queda del otoño,
y yo no recuerdo un día sin tu recuerdo
en este invierno pelado de moléculas.
La nada, el final del universo
debe parecerse a un parasiempre
escrito del revés...

al molde del futuro,
a un correo sin respuesta.
Estoy convencido de que allí
habitan mis hormigas,
devorando el festín de tus gritos,
tu pasado.
Eso es...
La nada se parece a mi sombra
en tu pasado.
.

reflexiones

2009-12-29T03:27:00.001-08:00

Me abruman los nombres de los meses,
las fechas pasadas que atesoran
estancias, gritos,
larvas y lavas
que hablaron de ti a mi subconsciente.
El mágico incandescente entonces
era probablemente mi supraconsciencia,
una ola,
más que de deseo,
mordisqueando la orilla de la curva de tu espalda.
Si fuera anatomista,
todo llevaría otros nombres...
zona de miércoles, hipófisis de madrugada,
cíngulo de la sorpresa...
A veces hay todavía un olor a prohibido,
un vestigio de azafrán injusto,
un rayo helado que no termina de caer.
Pero estamos convirtiéndonos en lobos,
aullando a la luna cada día,
comiendo corderos sagrados entre risas
para crear un mundo nuevo,
un ansia nueva,
otro tesoro escondido que desenterrar.
Te lo dije...
sólo hay un sabor de ropa por el suelo
sólo te obligo y te obligo
a atarte a mi garganta
a correr desbocada a mi lado enseñando los colmillos
atropellando las falsas virtudes con orgasmos.
.

apuesta

2009-12-27T16:29:00.000-08:00

Antes de los inventos
habríamos pintado en nuestra caverna
la telegrafía sin hilos
con dos líneas rojas de tu sangre
y dos líneas negras de mi esperanza.
Como hoy y cada instante
te encuentro sin buscarte
como si fueras aire, o pan, o fuego,
no puedo pedir licencias, ni clemencias,
ni velos, ni eclipses, ni destellos...
Me siento al mismo tiempo maldito y bendecido.
Arrojado fuera del paraíso,
Adán de nada
volando de la mano
de Eva en ave migratoria.
Con el sello indeleble de torturas olvidadas
cometidas por dictaduras razonables.
Con un pie en el perdón y otro en la huída,
enlodazado en un país de feas palabras esculpidas,
culpas exculpadas, verónicas de prueba,
escayolas derribadas, ojos sin su cuna orbital,
pendientes de una nada negra de alma negra
extrayendo explicaciones a la anemia.
Tengo al menos la certeza,
la verdad de vaso apurado hasta el vacío
de que no hay puja ni precio posible que me ahorque.
Que sigo y seguiré pagando contra todos,
una libra de carne, un reino, un tajo
en el vientre del día o de la noche,
un todoloquetenga, un cuadro que envejezca,
un doble o nada a Fausto, un toque de guadaña.
Así vengan arciprestes, cuchicheos o vacíos
saltaría de nuevo el precipicio
hasta que todo el anfiteatro enmudeciera.
.

La Rueda del Juicio

2009-11-27T03:02:00.000-08:00

La Rueda del Juicio from Daniel Llull on Vimeo.

cochino dinero

2009-11-07T17:04:00.001-08:00

huecos

2009-10-28T04:03:00.000-07:00

Hoy no es un día de metáforas ni cáscaras.
Hoy los viejos se empeñan en soplarme
y no vuela en el aire su letanía,
su verdad universal,
su tiempo de aves planeando
sin ruta de vuelo, ni distancia.
Hoy se han abierto todas las sombrereras
y los adustos sacan brillo a los sombreros altos
conscientes de que la lluvia no purifica un entierro.
Debería haber huecos en el calendario
para no perder un sólo día
en días como estos.
La pirueta se ha convertido en baile,
la herida, en un canal abierto por los dioses,
el marco roto de mi foto de entonces
arde en una pira extraña de extrañezas.
Debería haber huecos en los diccionarios
para poder redefinirlo todo
y que todos comprendan.
Qué largo es un compás que no comprendes.
Miro a mis pertenencias, si algo me pertenece,
y es un puzzle de señales,
una escena del crimen que huele a primavera,
una ciudad desconocida que he soñado.
Debería haber huecos en los besos
para que nada se quedara en el tintero.
.

segunda referencia conocida

2009-10-20T02:14:00.000-07:00

"
- Me enamoré de ti
porque jugabas a seducirme.-
le dijo ella quitándose las cáscaras.
Pero él siguió como sin boca,
mirando a través de sus semillas
como a una ventana de sí mismo.

- Una vez fui tu duende,
y otra tu amenaza,
y otra tu nostalgia de presentes,
y otra, mis caderas se iluminaron
como farolillos en el ojo de tu tormenta.
Fui tu musa,
tu pregunta indiscreta,
el borde de tu precipicio,
tu todojunto,
tu complemento indirecto
y tu indirecto destino.
Tus señales de humo,
tu cigarrillo nocturno,
la lava de tu magma,
el hospicio de tu ternura,
la saliva de tu tierra,
tu esqueleto,
tu disparo,
tu lluvia,
tu insomnio,
tu traviesa alevosía
y tu demonio.-

Y le clavó las caricias en la nuca
mientras perdía el aliento
contando las crisálidas que eclosionaban
ahora en sus labios,
las mismas que él
le fue enmadejando cada día.

Casi estaba mudo, cuando el ruido
de su ruido le hizo verla.
- No sé qué decirte.- contestó.
- No hay nada más que puedas ser.-

Y esa noche comprendieron,
y después de comprender,
se hicieron uno,
y luego dos,
y lloraron enganchados a sus besos
hasta hacerse sangre,
y tiraron del sol para que amaneciera
mientras aún seguían abrazándose.

Nunca más volvieron a quererse,
ni se miraron.
Continuaron agotando los minutos
que ya no les servían para nada.
Se les agrandaron las pupilas
para que les entrara el vacío
y el silencio pudiera congelar
aquella noche en la que, de repente,
dejaron de amar para siempre.

Y un dios, o quien fuera,
al cabo de los años,
los encontró casualmente
ensimismados
y dejó escapar
magnífico y dulce,
un susurro letárgico: ¡qué desperdicio!
"

primera referencia conocida

2009-10-19T12:15:00.000-07:00

"VENGANZA

Me regalas un invierno con hormigas,
y después me asesinas las hormigas."

(Llull, 1995)

.

ofrendas

2009-10-14T02:00:00.000-07:00

Siempre ando haciendo sacrificios,
cada día, cada año, cada siglo.
Tengo una deuda con los dioses
que aún resulta difícil de pagar,
y ahora, como otras veces,
que escasean los víveres,
los corderos, los amigos,
los futuros, las sonrisas,
los altares, las pinturas rupestres,
los signos, las vírgenes,
las larvas, los neonatos,
ahora que apuré el último trago,
no sé donde dejar que repose
la hoja del cuchillo.
.

no need of a tittle

2009-10-13T10:37:00.001-07:00

I
give
up
.

ojos

2009-10-12T11:59:00.001-07:00

He gastado tantos versos en mi vida
que ahora no tengo uno que me sirva,
que es tarde para hablar de tantas cosas,
que ya sólo puedo hablarte con mis ojos
y se anegan cada noche de agua y de vacío
y me gritan por dentro
que la palabra adiós está maldita,
que se parece a un cadáver de futuro,
que no pronuncie nada tan frágil como el tiempo.
Mañana, si ves que no respiro,
ciérrame los ojos,
brinda por mí con cada vino
vuela tan alto como puedas,
revuelve el reino de los cielos
con un grito de placer interminable
y haz de cada carcajada
un arma arrojadiza contra la miseria del mundo.
Quizás así, cuando vuelva a abrir los ojos,
pueda hablarte con mi boca
y encuentre los versos que me faltan
y nadie me grite mis errores.
.

placebo

2009-10-08T08:20:00.000-07:00

Llueve y no sé que inventarme.
Busco por los cajones un frasco
para combatir los sueños, yo,
que tanto me he quejado del insomnio.
El futuro me está echando un pulso en vez de un cable.
He comprado todo lo necesario
para guardar como un tesoro valioso
la cordura en la sala oscura de un museo
comido por las ratas.
Suena una música de circo.
Suena un redoble como a través de la tele del vecino.
Una víscera nueva me pide asilo político
y es jueves,
un inexorable jueves que no pasará a la historia
por falta de interés.
Tengo un arma.
Sé que tengo un arma en algún sitio.
.

Humphrey & Lauren

2009-10-06T02:54:00.000-07:00

A veces me parece
que Humphrey y Lauren
tienen vidas cotidianas...
se miran,
toman algo en una terraza,
y si escucho de nuevo
me parece
que la conversación fluye
como escrita con un guión perfecto.
.

170.609

2009-09-29T16:04:00.000-07:00

Para ti era el 170.609.
La adivinanza, el pronóstico,
la plegaria, la contraseña.
El abracadabra que cierra las heridas
al menos un instante.
La cifra, la cábala.
Bendita seas entre todas las cifras
y bendito el fruto de tu vientre de fuego.
Era para ti.
Por si no lo sabías.
.

quinteto

2009-09-28T02:37:00.001-07:00

Está bien, ya me marcho
ya me olvido.
No hace falta que me lo pidas
tan cruel e inexorable
en silencio.
.

danny boy

2009-09-25T13:40:00.000-07:00

Hoy debería ser una noche de enroscar mis rizos en tus dedos,
de respirar al mismo tiempo,
de no perder un solo instante tus pupilas,
de descubrir continentes en tu piel inexplorados,
de traer el mar a la ventana,
de conocer por fin tu nombre
y decirlo por sílabas, por letras, susurrando,
de hacer el amor con los ojos abiertos,
de volver de la batalla al hogar,
de abrazarte sobre la X del mapa
y romperlo de una vez por todas.
Si cierro los ojos
esta noche podría parecerse a la que espero,
si cierro los ojos
y no los abro mañana.
.

derrota

2009-09-22T08:39:00.000-07:00

Arráncame la otra piel,
la de dentro, no la quiero.
Hiende el bisturí helado de tu reverberación
hasta que brote el color rojo de la última esperanza.
Nunca debí ser arquitecto.
Nunca debí hacer las maletas
que ahora lloran en tu barco.
Nunca debí contar las horas de tu madrugada.
Mis pies se deshacen al cruzar un puente.
Las uñas de mi cuerpo mutilado se clavan
siempre, como raices, en el otro lado.
Dédalo me alienta compasivo
con un trozo de cera en la otra mano.
Me han escrito un destino roto,
un lazo roto, un laberinto
que me encierra en tu nombre.
Ahora empiezan a llegar en procesión
los recuerdos amargos que burlé.
Debería empezar a llamarte derrota
aunque no puedo.
No. No puedo.
No hasta que el mar se acabe en algún sitio
o el otoño me arranque las espinas.
.

ojalá

2009-09-16T18:47:00.000-07:00

Ojalá sea la risa, el vino, el encuentro.
Ojalá ellos sean nosotros,
el aire sea el mismo que entra y sale de unos cuantos pulmones reunidos.
Ojalá pasado mañana sea distinto de mañana
y al menos esté seguro de que un alma existe.
Ojalá sirva,
de algo,
a algo,
a alguien.
Ojalá un elevado tanto por ciento
de mis vértebras
vertebre un tejido ajeno
nuevo
discordante
que aniquile el vacío
con la libra de carne que he pagado.
Ojalá.
.

cuentos

2009-08-24T00:54:00.000-07:00

Se está colando, como un ladrón, en mi presente,
el lobo de los cuentos pervertidos.
Secuestra niños y anda siempre solo,
insoportable, desquiciado, móvil,
conectado por un rastro abandonado de bits blancos
que llega del bosque hasta una casa.
Prefiere el blanco y negro a los colores,
se esconde de la gente
y persigue hasta la huida a los intrusos.
Ha perdido el sabor de las raices,
colecciona obsesiones,
caza vírgenes rojas temerarias,
les lee cuentos, mira al infinito y salta en marcha.
Cada mañana
es como apoyar la mano en el espejo
rozando su garra
y absorber una sabiduría
que hiela las entrañas.
.

sabiduría

2009-06-25T17:39:00.001-07:00

La posesión del Conocimiento, si no va acompañada de una manifestación y expresión en la práctica y en la obra, es lo mismo que el enterrar metales preciosos: una cosa vana e inútil. El Conocimiento, lo mismo que la Fortuna, deben emplearse. La ley del uso es universal, y el que la viola sufre por haberse puesto en conflicto con las fuerzas naturales.

El Kybalion
.

receta del día

2009-06-23T06:08:00.000-07:00

Café,
un trozo de árbol caído,
una ventana al futuro,
ojos abiertos,
indispensable rebeldía,
memoria, tazas de memoria,
decepción y cordura a partes iguales,
un bisturí,
una puesta de sol,
arena para los cimientos de un castillo en el aire,
sal de mar lejano,
tabaco,
ganas de mañana,
un litro de queroseno y una cerilla,
paciencia a discreción
y la conveniencia
de no alejarse mucho
de las leyes de newton
y la sabiduría hermética.
.

uno dos

2009-06-17T19:54:00.000-07:00

Uno dos
uno dos
ahí estás
ahora
en un ahora que no es
probablemente
el mágico incandescente ahora,
sino ése probable, esperado y leal ahora
que te lleva de vuelta a casa.
Ya que no escribes, ni entras, ni sales,
ni esta ráfaga pueril te toca,
ni la piel se te eriza
allí donde no hay nombres,
cuento tus pasos que se alejan,
obligo a tu lengua a agarrarse a mi garganta,
escupo al cielo para que nos caiga encima
la maldición que hace tiempo nos acecha
y es más cobarde que la próxima parada.
Uno dos
uno dos
no hay misterios,
ni sábanas recién planchadas,
sólo un sabor a ropa por el suelo
y a lágrima cortada
por el yugo de un anillo.
Sólo un sonido de pasos que se marchan
y no dicen nada
salvo el uno dos del tiempo que camina.
.

encerrado en mí mismo

2009-06-15T17:05:00.000-07:00

cerradura brazo ombligo piel puerta blanco negro gris silencio soledad pensamiento noche lente disparo blog
.

perspectiva

2009-06-09T18:02:00.000-07:00

Es extraño...
Son las tres de la mañana,
miro a poniente
y tengo la impresión
de que amanece.
.

archivo histórico propio III

2009-06-05T05:04:00.000-07:00

Mi bisabuelo por parte de madre y abuelo no era mi bisabuelo. Es decir, el verdadero, era maquinista de tren de una de las primeras líneas, Barcelona-Valencia. Se apostó con un amigo que podría ir de blanco impoluto en la locomotora todo el trayecto y llegar sin una sola mancha. Para lograrlo tuvo que hacer el trayecto colgado de la parte exterior del tren (pero lo hizo). Murió de pulmonía, no sin antes haber intentado casarse con dos mujeres al tiempo, una en Barcelona y otra en Valencia. Mi bisabuelastro, si se puede decir así, era hermano de éste. Mi abuelo siempre le llamó su padre. Era ingeniero de la casa Marconi. Apostó con un señor que podría arreglar una gran avería en la red eléctrica y lo hizo. Lamentablemente, aquel señor no tomó muy en cuenta la apuesta y no quiso pagarla. Mi bisabuelastro lo tiró por el hueco de un ascensor. Era amigo de Lorca y le gustaba ir a las tertulias de intelectuales. La guerra civil lo hubiera mandado al exilio, pero se quedó por mi abuelo y lo mataron. De ambos heredé el instinto irracional de superación y una cierta tendencia a desafiar los imposibles.
.

archivo histórico propio II

2009-06-04T10:01:00.000-07:00

Mi bisabuela por parte de padre y abuela se casó con un teniente napolitano y tuvo dos hijas. Nadie me ha explicado con certeza la razón, pero unos años más tarde dejó a las niñas a cargo de las monjitas y se vino de Cádiz a Madrid para ser cupletista. Sí, sí, cantaba cuplés. La llamaban La Picculina. De ella heredé esta fiebre del escenario y una cierta insolencia para romper las reglas.
.

archivo histórico propio I

2009-06-03T01:14:00.000-07:00

Mi bisabuelo por parte de madre y abuela vivió y murió hace más de medio siglo en un pueblo de Toledo. Como otros santos inocentes, que decía Delibes, se ganaba la vida como jornalero cuando el señorito le contrataba, pero era un poco bocazas y más bien de izquierdas... bueno, más bien decía en voz alta aquello que no le parecía justo. Por esa razón dejaron de contratarle y tuvo que ganarse la vida recogiendo esparto cerca del río, machacándolo y poniéndolo a secar. A causa del esparto y del río (y de su boca), los mosquitos le infectaron de paludismo y murió con fiebres. Heredé de él el amor por la justicia y cierta predisposición genética a esa enfermedad. Cosas.
.

dos canciones más alante

2009-06-01T15:22:00.000-07:00

Siguiendo un poco más adelante
el viejo Bob decía:

You take just like a woman
You make love just like a woman
You ache just like a woman
but you break just like a little girl.

Brindo por tu sonrisa
.

sé que nunca te lo digo

2009-05-30T17:00:00.000-07:00

y son cosas tan sencillas
que resultan injustas dichas en un tiempo
de códigos decadentes,
y molestas
silenciadas en un tiempo de alas y de párpados...

[...]Now your dancing child with his Chinese suit,
He spoke to me, I took his flute.
No, I wasn't very cute to him,
Was I?
But I did it, though, because he lied
Because he took you for a ride
And because time was on his side
And because I . . .
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
.

otro día

2009-05-28T16:05:00.000-07:00

Ahora que ha pasado t.o.d.o.
y no queda alcohol en las despensas,
ni brillo en los espejos,
ni sombras, ni niños en las plazas.
Ahora que el reloj ha marcado todos los segundos,
y las aves han llegado a su destino,
y no quedan caladas en los dedos,
ni escalones, ni pronósticos meteorológicos,
ni sílabas finales.
Ahora que las larvas han terminado
su labor con el hilo de la vida,
y la calle huele a farolas y orín enmohecido,
y los laberintos ya no son enigmas,
ahora en el reino de los barrenderos,
en la paciencia de la basura y los grillos,
en la noche sin apellidos aristocráticos.
Ahora que mi aliento llega a casa,
y suenan todos los cerrojos.
Ahora
me pongo el disfraz de superhéroe,
dispuesto a saltar por las cornisas
como cada noche,
patrullando las nadas cotidianas,
sin identidad y sin rostro,
sin una letra en el pecho que me saque de quicio,
esperando que llegue un nuevo día.
.

nada

2009-05-26T15:50:00.000-07:00

n.a.d.a.

otra vez n.a.d.a.,
me voy sin decir n.a.d.a.
y n.a.d.a. pasa...
Y, a pesar de t.o.d.o.
queda una n.a.d.a. que no pasa.

.

olvido presente

2009-05-22T12:04:00.000-07:00

Los avances tecnológicos
por fin
te permiten hoy en día
olvidar
a esa persona:
Sustituyendo
el link que exhibe
tu página personal
de su página personal
por un vacío
banal e inútil.

(POEMAJUEGO: contiene 2 poemas adicionales, el que forman los versos impares y el que forman los versos pares)
.

huellas

2009-05-21T17:17:00.000-07:00

Podría decir que las cosas importantes dejan una huella neuronal. Algo indeleble que tiene que ver con la memoria, la activación de un patrón de impulsos eléctricos, la consecuente e inevitable respuesta neuroestimulante ergo fisiológica...
Podría decir que hay cosas que significarán algo siempre, un recuerdo, una riada de sentimientos que bailan, una sonrisa de brindis y una lágrima de penitencia...
Es igual.
Son huellitas para seguirlas de vez en cuando.

If love's a sweet passion, why does it torment?
If a bitter, oh tell me, whence comes my content?

Since I suffer with pleasure, why should I complain,
or grieve at my fate, when I know 'tis in vain?

Yet so pleasing the pain is so soft is the dart,
that at once it both wounds me and tickles my heart.

(The Fairy Queen, Act III, H. Purcell,
based on A midsummer night's dream, W. Shakespeare)
.

uno de 1995 (segunda entrega)

2009-05-20T17:37:00.000-07:00

TRES DE LA MAÑANA

Mira, cariño,
te lo digo en serio,
vuelven a ser las tres de la mañana;
los susurros, los lobos, los silencios de corchea,
las comas, las farolas, las ondas alfa,
los pliegues de mi sábana,
las plumas de tu almohada,
los agujeros negros, los fotones,
el CO2 de las plantas...
se han ido todos;
hasta mañana los genios
no van a inventar nada.
La tierra está de espaldas;
incluso el interruptor
me ha puesto mala cara.

Y tú
sigues dando vueltas por mi cuarto,
desordenando
mis neuronas ordenadas,
haciendo jeroglíficos de futuro,
revendiendo sed de sobre
y hambre en lata
por cada coche que pasa
sin que mi boca húmeda
toque tu boca húmeda.

Voy a tener que emigrar
a otro meridiano
que me deje estar contigo
otra tarde cada tarde;
o que emigre tu recuerdo dulce,
a ver si puedo dormir un poco.
.

uno de 1995

2009-05-19T14:30:00.000-07:00

DECLARACIÓN

De acuerdo.
Tú ganas.
¿Cuál es la forma más sencilla
de decirte que te amo,
que me cuesta respirar
un aire ajeno a tus pulmones?
¿Cuál es...
...mandarte flores, y versos, y amenazas?
...parasitar tu tiempo con mi tiempo?
...quemar fuentes, apagar ríos?
...acabar con los malos de un latido?
...vestirme de naranja?
...robar huellas lunares?
...erradicar el SIDA?

o quedar contigo mañana por la tarde,
y mirarte la mirada,
y aspirar por mis poros todo lo que nos inventemos,
y SER FELIZ
de cinco en cinco minutos
mientras dure,
y,
como tú sabes que te amo,
no perder la vida en tantas aventuras,
y que te imagines
que ya he sido un héroe urbano
que ahora disfruta el cigarrillo del descanso,
y te duermas en mis brazos
mientras te beso a lo Clark Gable.
.

tan presente

2009-05-18T07:09:00.000-07:00

Hoy andan los blogs por todas partes
haciendo constelaciones virtuales
con tu recuerdo, viejo.
Ahí va mi estrella,
mezclada con amigos y Gamoneda hace 2 años
en La casa de los Jacintos.

.

mañana

2009-05-15T16:26:00.001-07:00

Mañana puede ser
el día más feliz
desde hace mucho tiempo....
La felicidad más animal
reside en la espera del momento.
Podría haber noches como esta
más a menudo.

querido pixel

2009-05-11T03:14:00.000-07:00

Querido pixel,

le doy vueltas y vueltas a la forma
de que no te sientas en negro para siempre
al recibir de un teclazo esta noticia...
Tengo un cuaderno nuevo. Lo siento.
Es de una raya, como el primero en que empecé a escribir.
No te apures, luego vinieron otros, y luego tú;
y luego otros, y al final, siempre estabas tú.
No es para siempre. Sé que se acabará,
pero ya tantas veces en mi vida,
demasiasas,
he dejado correr esa locura instantánea
que conduce a la pasión, al lápiz,
a la cama, al insomnio, a la ternura
escrita con mayúsculas,
que esta vez no pienso
separarme de él.
Quizás para ti es momento
de ver otros colores.
.

dos recuerdos

2009-05-09T09:34:00.000-07:00

Hoy, sin venir a cuento, he transitado por un par de recuerdos. Inconexos. Nada en común, salvo que ambos han venido hoy a verme. El primero es un antiguo leid motive: "Es reconfortante ser actor, pues te permite ser una persona distinta de ti misma durante al menos un par de horas". El segundo es un cachorro de perro que tuve cuando era pequeño. Cuando sentía ganas de llorar iba hasta donde estaba tumbado y buscaba una especie de consuelo o comprensión que, para ser sincero, nunca supe si era lo que me devolvía con su irracional mirada perruna.

para qué coño quiero un psicoanalista....
.

cosas sencillas

2009-05-07T07:04:00.000-07:00

instrucciones para destruir

2009-05-06T18:06:00.000-07:00

1. pensar.
2. dudar.
3. corroborar.
4. ... y aun así... hablar.

.

tiempo invertido

2009-05-05T12:55:00.000-07:00

Sorprendentemente, para mí, que soy un ignorante en ciertos asuntos, hoy he descubierto que es posible... hay gente en internet que vende su tiempo.

vendo, regalo, tiempo invertido
en calles sin aceras,
madrugadas de lunes,
tragos y trasgos,
insomnios,
cataclismos arteriales,
besos sin lengua,
abrazos con espinas,
nombres sin rostro
y alfombras que no vuelan.
Para el resto del tiempo
preguntar
en otra primavera.
.

historia de verano

2009-05-04T14:24:00.000-07:00

Pilara dice: Mi abuelo de Madrid murió en Vegadeo, y mi abuelo de Vegadeo, en Madrid. El primero, ahogado salvando a su hija en el mar de la playa de Penaronda. El segundo cayó por el hueco de un ascensor porque no veía bien. Abrió la puerta y entró en su destino. Mi tía, la que se salvó del mar, estuvo dos días en una cueva de la playa hasta que la encontraron y no quería volver a casa por la culpa. Cinco meses después, un 31 de diciembre a las 12 menos cuarto, ella fue la enfermera que hizo de comadrona en mi alumbramiento. Yo creo que ahí me pasó todo ese trauma de la muerte... a través de la vida, me pasó la muerte. Toda mi familia ha muerto de muertes trágicas.
.

reencuentro

2009-04-27T06:27:00.000-07:00

Hoy tengo todo el día
para intentar que no te borres.
Tus órbitas azules,
la recta perfecta de tu rostro,
el sabor del pasado lejano,
la respiración de los andenes,
tu labio inolvidable.
Me alegro amargamente
de haberte visto.
.

ensalada

2009-04-24T04:23:00.000-07:00

Todo es arroz, nalgas.
La boca de la fragua desvanece naipes
que retumban con un halo de postín
alrededor de la sal.
Lunas,
altos riscos,
arco iris de leche desmigajada,
vienen en
procesión,
precisión,
preciosa,
sistémica.
Apelar la última casita de barro y chocolate.
Ten velocidad
y no canses a las vacas
alas vacas
a lasva cas
ala svac as.
Ecosierratangooscaryanki
ecosierrapapaecoromeoalfanoviembredeltaoscar
alfalimagolfoscar québecuniformeeco
noviembreoscar limalimaecogolfalfa.

extraño

2009-04-21T14:27:00.000-07:00

Me desperté dejando pegada
al santuario maldito de mi cama
la decencia de otro sueño.
Me vi sentado
en el borde del precipio de otro día,
los pies descalzos sobre las baldosas frías,
la baba colgando de la desesperanza,
el ronco titubeo del tabaco.
Algo había cambiado.
La sombra del reloj no era la misma,
no era el mismo el hueco de mi cuerpo
en el salón desordenado.
Mis pasos no sonaban a insomnio,
ni a monótonas salmodias vomitadas.
No había obstáculos de camino al espejo.
Los papeles, las letras perdidas,
el montón tieso de ropa,
la ausencia sin recuerdo,
todo tenía sentido.
Allí estaba ese extraño,
su medio cuerpo flotando en el cristal
sobre el lavabo,
adueñado de mi pelo y mis legañas,
usurpando mi rostro,
mis pupilas,
mi boca,
con una tibia sonrisa de luz
casi idiota.
Un meteorito que no recuerda nada
meando la soledad acumulada
con ganas
de empezar
un nuevo día.
.

todo o nada

2009-04-16T04:30:00.001-07:00

Desde la curva pronunciada de mi aorta te digo,
a ti, mi primer pozo infinito, niña clara de luna,
a las uñas que esgrimimos para poder tocarnos,
al primer rayo que me alcanzó con heridas,
a los animales que vendiste a mi yo y a mis fracasos,
a ti que nunca te tuve y permaneces como una espina,
a los años perdidos y ganados,
a ti, mi gran herida,
a la dama del licor no destilado,
a la insistente sombra de la sombra,
a la puerta cerrada y transparente,
a la pequeña aventura irrepetible,
a la distancia y sus ladrillos,
a la flor de flores,
humo de mi felicidad que se quema,
risa indestructible que me alivia,
a ti, te digo
que has perdido,
que la anticipación y la demora no existen,
ni la primavera y el invierno están separados
si escribes invierno y primavera.
Porque elegiste conmigo y no contra mí,
has perdido,
como pierdo yo cada día alguna cosa,
aquí un brazo, allá una liendre de futuro.
No es el fin del mundo,
el mundo y la vida son redondas.
Simplemente
hay partidas que no vas a jugar conmigo.
.

fragmentos futuros

2009-04-14T16:33:00.000-07:00

[...] Y aún terminada la representación, el júbilo era tal que continuóse el festejo por más de tres horas entre canciones que espontáneamente la gente cantaba al abrigo de un laúd, comidas que compartían unos con otros y alguna barrica de vino que se vació en ir y venir de vasos. Todos juntos y mezclados, bailando y riendo, el mayordomo con la cocinera, el panadero con la dama de cámara, el mozo del establo con la mujer del tabernero, pues esa magia nos regaló el teatro...
[...] Marchóse al día siguiente el carro con aquel genio sin que en fin yo hubiera podido cambiar con él ni media palabra, y vi como su última mirada era dedicada a Mariana aún desde la lejanía. Así me parece, señorías, después de estos años, que debe ser y es siempre el amor, que llega como un viento inesperado y arranca el sombrero de la quietud bien que el que lo padece pensáralo tener bien amarrado. No, señorías, no es amor una tierra de labranza que da frutos con los años y que parte las espaldas día a día para darte confortamiento por las noches, sino vendaval que prende la yesca de la pasión para que no se apague sino cuando se apaga nuestra vida...
.

pum!

2009-04-11T12:44:00.000-07:00

No sé por qué te sigo leyendo...
eres dinamita color carmín
y yo estaba construyendo un muro.
.

ni casa, ni propiedades, ni parasiempres

2009-04-09T15:10:00.000-07:00

Hoy me he dado cuenta de que nada de lo que sale en mis sueños es permanente. El de anoche: un tren con desconocidos que lleva a un hostel para hacer algo de un día con gentes de a ratos a punto de llegar el día siguiente.
.

huellas

2009-04-07T17:58:00.000-07:00

Por aquí han pasado tantos otros,
otros grandes y otros pequeños,
hombres, mujeres, animales
que iban y venían,
andaban este mismo reloj desparramado.
La arena no miente...
Sólo el mar
la obliga a callar con sus abrazos.
.

vacío

2009-04-01T19:55:00.000-07:00

...
¿Hay alguien ahí?
...
0 comentarios.
...

pregunta

2009-04-01T01:31:00.000-07:00

Mis padres ayer
me preguntaron
si yo era feliz...
.
.
.
.

les dije que sí.
.

espejo público

2009-03-31T05:02:00.000-07:00

Se acercan,
olisquean debajo de tu falda,
detras de tu oreja,
cada pelo tuyo de azafrán.
Siempre hay dos, tres, diez,
cuarenta,
son cuarenta,
las estrictamente necesarias
para darme la vuelta.
Hay moscas,
y moscas y más moscas
jugando con tu escarcha,
lamiendo tus sentidos...
y yo soy una de ellas.
.

microbio al sol

2009-03-26T06:07:00.000-07:00

Vendrá el sol una mañana
y el microbio irá estirando
sus patitas de lana
deshaciendo el abrigo espora,
la bolsa de complejos,
la manilla del reloj inservible del invierno.
Se lavará la cara en un cuenco de jugos nutritivos
preparado para el cambio,
el definitivo instante luminoso y caliente
que le reconcilie
con cada mutación.
Vendrá el sol tarde o temprano
pelando la cáscara de un mundo microscópico
de puntas de aguja
de cristales
de soledad.
Creer lo contrario es no creer en nada
dejando que las larvas sueñen sólo con anzuelos.
Asomarse al alba a la ventana
sabe a café con ceniza,
a nubosidad variable
y dientes afilados bajo el carmín de unos labios.
He tirado hace mil años de la anilla,
cuento hasta diez
y cierro la ventana.
.

mis propias arrugas

2009-03-26T05:57:00.000-07:00

He buscado un verso en este mundo virtual
"las arrugas de mis sábanas"...
parece que hay otros-otras con arrugas...
pero estas son las mías:

Las arrugas de mis sábanas
son como una orografía en la que ya
no habita nadie.
Tienen olor a nada y a fracaso.
Tienen muescas esculpidas día a día.
Conocen tanto de mí,
tantos secretos,
que parecen palabras esparcidas
sobre una hoja en blanco gigantesca.
Sudor, desengaño, llanto,
cianuro, fidelidad, espanto,
andamios que no se quitan nunca,
señales de tráfico de drogas,
alquimias del siglo XXI,
cuentos de mi edad media,
procesos cíclicos innecesarios,
letargo y, sobretodo,
cansancio;
un lógico cansancio que impregna
cada sueño que tengo.
.

miss mundo

2009-03-24T18:49:00.000-07:00

miss mundo from preescolart on Vimeo.

bienvenido, misántropo-misógino

por fin

2009-03-17T16:24:00.000-07:00

Por fin
he escrito
un poema
que no me atrevo a colgar aquí...
Ahora la realidad
se parece un poco más a la vida.

.

estrategia del calamar poeta

2009-03-05T04:51:00.001-08:00

Una buena cantidad de tinta
no es un ataque personal,
ni una forma de guerra,
ni un te-odio líquido...
Tras una buena cantidad de tinta
no cabe el estatismo ni la espera,
no se escruta, agazapado en la nube negra, su resultado,
no se deja flotando un lo-siento que se escapa...
Después de una buena cantidad de tinta,
inmediatamente después,
sólo queda una cosa: la huida.
.

¿dónde estás?

2009-02-28T18:40:00.000-08:00

¿Dónde estás? ¿Dónde estás, luz de luces,
camino de vértebras vertebradas en mi alma?
Siento el perfil de tu ausencia como un paisaje sin aroma,
como una bruma continua y silenciosa.
¿En qué pliegue de la vida aguardas viviendo
una vida incompleta sin mi vida?
¿Por qué te callas, si mis gritos a la luna,
que crece y decrece desde siglos, te llaman?
Doy golpes en la tierra
intentando levantar un cadáver cada mañana.
Golpes y golpes que te invocan
desde un mundo azul colgado en la esperanza.
¿Dónde estás?, que no me alcanza la vista
a ver tu paso firme, tu caricia revocada,
tu mirada de puñal cortando la arteria
de un pacto de sangre que me ate,
que engarce como una joya tu forma inacabada
a mis dedos sedientos de tu lava.
.

secreto

2009-02-24T17:21:00.000-08:00

No te lo voy a decir.
... ¿Para qué?
No. Seguro.
No te voy a decir que siempre,
siempre,
desde siempre,
fuiste siempre
y por eso no dejarás de serlo.
No te lo voy a decir,
aunque tu rizo rojo me hipnotice,
me idiotice
y quiera beber mi alborada,
como de una fuente en tu pupila verde
escurridiza.
No. Seguro.
No te lo voy a decir...
antes, lo publico.
.

despedida y cierre

2009-02-22T19:47:00.000-08:00

Hola
(jamás pensé que dijera hola en un poema).
Aquí estoy otra vez,
imperceptible
como el desvio erróneo que atesoraba
liendres de otro universo, hombres con baba,
mujeres de alazanes.
He varado de nuevo en un angosto precipicio de sirenas
para volver aquí sin abrigo,
coloreado de amarillo de la nicotina del exceso
y el estómago revuelto
y la noche interminable.
Un abrazo es tan reconfortante
que enmascara el sabor de la anestesia.
Es tan simple que las leyes le rinden pleitesía
y no queda más que el sol que sale
y un tímido y ligero adiós de vela que se apaga.
Adiós.
(Me voy con la pregunta,
pero este sí me parece haberlo dicho en un poema...)
.

2 ppm

2009-02-20T03:58:00.000-08:00

Dos partes por millón
seguro
sólo dos
Dos vergonzantes partes por millón
en medio de una maleza de venas
de la libra de carne cercenada cerca del corazón
en medio del asustado tejido conectivo
de barrotes y barrotes de actina miosina y recuerdos
Dos partes por millón que esgrimo como un capote
para seguir adelante
para mirarte a los ojos
para decir ojalás
para pensar que no siempre
arrastro un Chernobil dentro de esta piel seca
Dos
Sólo dos
y ayer perdí una
.

confieso

2009-02-11T18:08:00.000-08:00

Confieso
que cuando digo Tú
no tienes sólo un nombre.
Casi siempre eres única y cualquiera.
Confieso que me gustas,
y tú... y tú también.
Que mañana podría dar la vida
por otra con otro rostro diferente.
Que aunque esta noche es tuya,
la próxima no tiene dueña.

Entre ácido y sincero
te confieso que
me gustaría estar seguro
de que lo entiendes.
.

planeta x

2009-02-08T04:10:00.000-08:00

Si pudiera llegar a otro planeta,
digamos el planeta X,
haría sin duda experimentos
diferentes a los que planea la NASA, la ESA o el CSIC.
Buscaría en la noche estrellada de X
los nuevos dibujos de las constelaciones terrestres,
tocaría el oboe, por fin, con una atmósfera diferente a la terrestre,
dormiría una siesta sobre la superficie
para escribir al despertar los sueños evocados,
daría un beso para ver si suena igual,
lloraría un poco para ver si se llora igual,
dispararía un arma para ver si el desastre es posible en X,
inventaría, por primera vez en X, el fuego y la rueda
para saber qué sintió el hombre aquel día en la tierra,
trataría de hacer vino y cerveza con denominación de origen X,
y repasaría muy despacio todo lo que siento
para ver si acaso yo también he cambiado.
Es parte de lo que yo haría.
Probablemente por eso, la NASA no cuenta conmigo
y nunca llegaré a otro planeta.
.

extractos

2009-02-04T06:41:00.000-08:00

"... El flamenco sonaba como una locomotora arrollando los vestigios de una civilización caduca de compradores de supermercado. La luz era aún más ténue difuminada por el humo de los porros. Había un bullicio de mercado árabe y ella inundaba la prisa y el jaleo con su sonrisa. Me regaló una cerveza y bailó en silencio a mi lado, como si un triunfo infinito estremeciera sus caderas al verme finalmente en su pequeño reino..."

"... En el sótano de Los Jacintos sucedieron muchas cosas en aquellos días. Descubrí el ritmo de la bulería, el conjunto de amigos que también añoraba desde los catorce años, la increíble emoción de conocer algún ser especial y diferente cada noche, el sonido del jazz en directo. Descubrí los múltiples caminos a través de los cuales el arte urbano trata de abrirse paso en este mundo encorsetado y programado. Y la improvisación. La vertiginosa elaboración en directo de pequeñas piezas teatrales que harían enloquecer al más insensible de los hombres. Mi también encorsetado cerebro desengrasó todo lo que había estado latente, queriendo salir durante años, pugnando contra mi limitación aprendida en los lánguidos barrios residenciales del arte y floreció..."
.

más fácil

2009-02-03T10:05:00.000-08:00

Me gustaría que todo fuese más fácil.
Poder coger el teléfono con una sonrisa y colgarlo con otra.
Ser, al menos, útil.
Hacer crecer tu alegría en cosas que no tienen que ver conmigo.
Respirar profundo sin que me duela.
Soñar sin que me duela.
Pasar por muchos sitios sin que me duela.
Perdón.
Me gustaría no tener que pedir perdón.
Perdón.
Perdoname.
Por vestirme de ausencia.
Estoy limpiando el campo y va despacio.
De vez en cuando brotan flores de minutos.
Es poco, lo sé.
por eso me gustaría que todo fuese más fácil.
.

desencuentros

2009-01-31T16:23:00.000-08:00

Qué dificil soy, qué difícil eres...
qué precio tan elevado tiene la luna contigo.
En estos tiempos de crisis...
canto:

Uno dos y tres y cuatro,
parece que el tío vivo
de los bueyes va despacio.
Parece que las hormigas
van de naufragio en naufragio
tiñendo de azul infierno
los cordelitos amargos.
Las agujas de la noche
van escribiendo un salmo
regado de espuma blanca
y caracoles alados.
Germinan en mi memoria
tus montes de fino tacto,
y en mi memoria se mueren
con cada suspiro dado.
.

pero...

2009-01-28T20:41:00.000-08:00

Pero si te dijera
que, a pesar de lo que dices,
siento
que sigo buscando
la mujer ideal
¿qué harías?

¿darías dos pasos adelante
o dos pasos atrás?

Las revoluciones no las hacen las acciones
sino las reacciones...
.

diario de cosas pasadas

2009-01-20T00:35:00.000-08:00

No dejo últimamente de pensar en los tiempos
en los que encontré a Artemisa,

aunque sé que ella ya no piensa en mí.

Ahora serían tiempos más propicios que aquellos
para ceremonias y sacrificios en su nombre.
.

contigo

2009-01-17T18:17:00.000-08:00

Sería tan fácil si no tuviera esa marca en el costado,
esa lanzada indeleble incapaz de convertirse en cicatriz...
Sería tan fácil, tan humano, tan lógico.
Iríamos juntos a comprar vino, y pan, y pasta de dientes.
Elegiríamos juntos el lugar del cuadro del salón.
Haríamos el amor sólo con mirarnos
cuando otros estuvieran delante,
y entenderíamos el sí, yo también quiero besarte.
Tendríamos un jersey común que guardaría el olor de cada uno,
o al menos nos haría sonreir en el trabajo.
Echaríamos de menos tantas veces como veces pudiéramos decirlo.
Cada noche jugaríamos a hay algo nuevo que he visto en ti.
Y yo volvería a decir esas cosas que hace tanto que no digo.
.

Liliput Cabaret

2009-01-12T06:35:00.001-08:00

El espectáculo más pequeño del mundo

Liliput Cabaret from Daniel Llull on Vimeo.

requiem por un ángel caído

2009-01-09T17:08:00.000-08:00

Pasó,

casi sin rozar el suelo

y vi, majestuosos,

otros ángeles

y colgando de sus plumas

otras almas.

mañana

2009-01-08T17:34:00.000-08:00

Mañana voy a ver a mi ángel caído...
... Caído en el vaso aterciopelado de los dados,
en el jarrón de las flores muertas,
en la calle del olvídate de ella.
Un sabio decía ayer que mañana se construye de pasados,
que debería estar hecha para mí
que es en esta espera donde debo ser animalmente feliz,
y sin embargo
me maquillo con ruinas
y mi sonrisa va a ser mañana efervescente
hasta ese punto en el que ya no es nada
o acaso un cadáver de píldora deshecha.
Mañana... voy a ver a mi ángel,
adivinaré la cumbre que no alcanzo debajo de su abrigo,
allá donde el corazón empieza a ser hombro
y las lágrimas podrían rodar hasta el deseo.
Mañana... volveré a casa cuando se haya volado
dejando una pluma taciturna meciéndose en la brisa de mi mente.
Mañana me preguntaré si mi ángel vendrá a verme otro mañana.
.

cáscaras

2009-01-06T16:19:00.000-08:00

Tengo vicios raros...
Me muerdo las uñas,
empiezo cuadernos inconstantes,
saludo a la luna por la noche,
miro compulsivo el correo si me quedo en casa (como si el cartero siempre tecleara dos veces en mi buzón de entrada),
escruto y analizo las epidemias que asolan cada día el planeta,
lloro porque África se muere y a nadie le importa,
me masturbo sin haberlo previsto,
compro discos pasados de moda y películas que ya he visto,
como cada día,
cierro los ojos cada día,
duermo en el salón y no en la cama,
solo camino para no ir a ningún sitio (cuando voy a algún sitio me transporto),
no tengo joyas, ni cadenas, ni anillos, ni pulseras...
(falso, los tengo en una caja, junto al cianuro),
arranco las esquinas de las hojas de los libros que me gustan,
y el peor de todos: espero.
.

recuperado de otro fin de año

2009-01-05T11:32:00.000-08:00

Estreno Cambio y Novedad son los nombres de los Reyes Magos.
Vida...
Vida que yo empiezo con un cuaderno limpio, espectante y equivocado.
Paradojas de andar por casa que van
asolando lo poco que quedaba del paisaje.
Muero porque no muero...
y tan baja pretensión tengo
que vivir va a ser solo una pequeña
actividad cotidiana cuesta arriba.
Ya veremos...
... cuantos cuentos,
esquinas
lodos
estaciones.
La intuición de unas figuras que no entiendo
me marca con luces el camino.
Ya veremos...
Queda algo más que una vida por encontrar en algún sitio.
Tengo que cambiar el arma con que escribo,
deja una huella demasiado intensa.
.

soneto imperfecto recuperado de un cuaderno viejo

2009-01-01T11:31:00.000-08:00

A veces me parece que nosotros
que tenemos esculpido un signo errante
en las plantas de los pies, y en el semblante
el reflejo constante de los otros,

no tenemos derecho a ser felices.
Es tan polvo cósmico la estrella,
tan tibio el dibujo, tan sin ella
corrigiendo un camino de deslices

hacia la sombra gris de las ojeras,
de las paredes frías sin murales...
...que la luz es una luna de tijeras

que nos castiga a buscar en arrabales
de bodas de otros y alegrías viajeras,
vacíos como conchas de animales.
.

2008-12-27T11:16:00.000-08:00

sometimes feeling really short

Short People got no reason
Short People got no reason
Short People got no reason
To live

They got little hands
And little eyes
And they walk around
Tellin' great big lies
They got little noses
And tiny little teeth
They wear platform shoes
On their nasty little feet

Well, I don't want no Short People
Don't want no Short People
Don't want no Short People
Round here

Short People are just the same
As you and I
(A Fool Such As I)
All men are brothers
Until the day they die
(It's A Wonderful World)

Short People got nobody
Short People got nobody
Short People got nobody
To love

They got little baby legs
And they stand so low
You got to pick 'em up
Just to say hello
They got little cars
That go beep, beep, beep
They got little voices
Goin' peep, peep, peep
They got grubby little fingers
And dirty little minds
They're gonna get you every time
Well, I don't want no Short People
Don't want no Short People
Don't want no Short People
'Round here

escritura instantánea

2008-12-18T18:59:00.000-08:00

Me acuerdo de que empecé a escribir
sin tinta, con la única guía de un cursor parpadeante,
aquí, sin pensar, con la firme intención
de dejar
un rastro
de errores
o aciertos
suspendidos
en el suelo virtual de la pantalla,
que no se abona, ni huele a bosque,
ni mancha las botas del trabajo,
sin correjir,
sin ser un ejercicio terminado
de etiquetas ni páginas imprimibles.
Me acuerdo sólo cuando estoy borracho
de seguir diciendo sin guión
lo que debiera ser yo,
y no yo y mis circunstancias.
Al menos me queda la pantalla
para no sentir la arena del reloj
cayendo tontamente por mi espalda.
Ojalá supiera vivir más de esta manera
y no preocuparme tanto de las consecuencias.
.

El basilisco enamorado

2008-12-03T07:39:00.000-08:00

El basilisco enamorado from Daniel Llull on Vimeo.

fronteras de mí

2008-11-29T19:26:00.001-08:00

- No soy.
- Eres.
- Es...
- Somos.
- No, ¡sois!
- Son... marcas indelebles.

presagio

2008-11-27T03:18:00.000-08:00

He sentido el presagio de un instante imposible,
veraz, sólido y ecléctico como un interruptor del alma,
y no llevaba a ningún sitio.

He visto una puesta de sol ponerse de largo
dieciocho primaveras, veinte, no sé cuantas,
sin vals, ni invitados, ni velas que se apagan.

Tengo el olor del gas de la tragedia metido
en las últimas neuronas del deseo,
y luego, una paz inerte de roble,
de funeraria sin esquelas.
La estantería llena de libros sin leer,
de fracasos sin compromiso,
de ser y no ser de calaveras.
Me corre por las venas aceite de veletas
fabricadas en tierras sin viento y sin destino.
Tu paso se acerca y se aleja, y no te mueves.
Los planetas están en punto muerto,
esperando a girar en la glorieta de la vida.
El piano escondido en la escalera suena
al agitar constante de los dados,
sin marcas, ni números, ni muescas que decanten
la suerte como el vino,
ni apuestas, ni billetes a destinos conocidos...
.

stop

2008-11-15T12:15:00.000-08:00

La palabra y la línea me esperaban,
como la vieja parábola aprendida.
La luz, prendida en la alborada,
recuerdo de tiempos peormente valorados,
tu dibujo de vaivenes, el andén vacío,
la avalancha de dioses y dudas,
el concierto ecléctico de mis carencias,
la quietud pelada del invierno...
...
vienen de nuevo de visita a recordarme
que estoy solo hoy, ahora,
en la hora del recuerdo varado
en la arena del reloj que tumbo esta noche.
Humanamente saciado de mí mismo, pero solo.

Echo tanto de menos
que la ausencia es un estado con blasones y bandera,
un ánimo en el limo del presente...
presente simple,
pasado compuesto,
futuro... condicional,
si alguna vez
salgo de esta prisión ingrávida, inconforme,
en la que todo falta porque alguien falta.

Le pongo nombres.
Hago una galería de museo con los nombres.
Visito mi arcilla, castigada
con orografías conocidas, imaginadas tantas veces,
inalcanzablemente soñadas.
Me releo.

Todo es un todo, un recuerdo,
una visita, una añoranza,
un hablar de Eva y sus manzanas todavía,
un todavía triste todavía.
Senectud temprana de cisne entre los patos.
El deseo me maltrata.
Soy dueño de un perro de nombre amargura,
de olor recalcitrante
y huesos astillados en mis huesos.
.

camisas de días de fiesta

2008-10-15T19:04:00.000-07:00

Colgadas al sol,
blancas como la intención de las seis de la mañana,
felices de ser acariciadas por un aire-viento
que ayer no estaba aquí y no conoce el porvenir.
Libres de la carga
que asola cada noche,
larga,
inútil,
silenciosa,
dolorosamente silenciosa.
Lejanas ya al monótono ruido
de los electrodomésticos domesticados.
Banderas de un reino sin cansancio,
úteros vírgenes suspendidos
en un mar de todavías...
Todavía puedo,
todavía soy,
todavía...
Qué lejos están las pinzas del destino,
qué oportunamente lejos
colgando de etiqueta el egoismo
de una velada de rostros velados
por la duda inevitable de la herida.

suerte y aprendizaje

2008-09-01T17:19:00.000-07:00

viene a Madrid
un niño que me dio más
de lo que yo le di.
que nadie se lo pierda...

se lo he dicho

2008-07-28T03:10:00.000-07:00

Mis labios sirven para algo
de nuevo, de repente, de noche.
Ya no inventan metáforas
ni llenan de saliva, de reproches.
Mis labios son, por fin,
una espada en mi mano,
no un escudo de fieltro lisonjero,
son la raiz de árbol humano
que te habla.
.
.

tan sencillo

2008-06-25T18:48:00.000-07:00

Es tan sencillo como te echo de menos
Es tan sencillo como la tristeza,
como hacer pasta y comerla solo,
como un barquito de papel.
Es tan sencillo como lamentar que te hayas ido,
como un cromo que falta,
como un ritmo inherente al respirar,
como una nota fácil.
Es tan sencillo como esa palabra que no digo,
como susurrar un nombre y hacerlo grande,
más grande,
enorme,
como la prenda adherida que hoy es desconocida
inalcanzable, pasto de neuronas ávidas de imaginar
que estás despierta,
pensando en mí y no en ese con quien ahora descansas,
aunque descanses,
aunque no descanses.
Es tan sencillo como preguntar ¿dónde estás?
¿por qué no llegas y pones mi vida patas arriba?
Es tan sencillo como la acción inconveniente del último día,
como la impoluta regencia del miedo
en una cáscara gris de hombre gastado.
Como distinguir debajo del agua lo correcto o incorrecto
de un adverbio en el verso desaprovechado de los cobardes.
Es tan sencillo como gritar en la noche que aparezcas.
Es tan sencillo como creer que existes
saber que existes.

.
.

la gesta de hoy

2008-06-19T15:30:00.000-07:00

En preparación...
un juglar llegará al teatro dentro de poco

dramaturgia y dirección de microbio

tecnología clown

2008-06-13T16:14:00.000-07:00

Queridos Borja y Raquel,
os quise mandar un SMS
y mi móvil os rebautizó
como Copla y Pastel.
.
.

lo que yo quiero

2008-06-13T15:59:00.000-07:00

Lo que yo quiero hoy no se dibuja en un escenario,
no jadea entre humo y sudor, ni es premeditado.
Lo que yo quiero hoy no tiene las pupilas
clavadas en mis dientes apretados,
no cierra los ojos ni sabe a nada,
no perfuma hasta el alba la pesadez de mi cuarto.
Lo que yo quiero hoy no rima con presente,
ni se pega a mis ávidos dedos, ni a mi nostalgia,
ni a mi procesión perdida.
Lo que yo quiero hoy es inmune a mi saliva,
no sonríe, ni tiembla,
ni lacera mi piel de esta semana.
Lo que yo quiero hoy
se parece a un cuerpo a cuerpo,
al milímetro mínimo guardado
en el museo de pesas y medidas del futuro.
Lo que yo quiero hoy
se parece más a la ternura que al deseo,
a la danza desafortunada, perenne, limpia,
imprescindible, de los invertebrados
ciegos que caminan irremediablemente
en busca de su otro.
Por eso me escabullo,
me compro comida preparada,
y lanzo un SOS virtual al horizonte
antes de hacer añicos esta noche.
.
.

sin título

2008-05-31T03:55:00.000-07:00

Esta mañana huele a paracetamol y presagios,
a día siguiente entre la niebla y los moribundos del campo de batalla,
a carta de ajuste, a agujas que perforan vinilos demodés
con el quejido helado de un bisturí monótono y reincidente.
Anoche, como tantas noches,
perdimos tantas guerras,
que hoy por la mañana rebotamos en el aire
con la inmensidad de trapo roto de una bandera
y su latido, apenas interrumpido
por el silencio mortal de lo definitivo.
Nos quedan recuerdos como una colección de sellos usados,
la decepción como un resto de vómito adherido a cualquier parte,
la firme intención de la nada y su bochornosa permanencia,
el aspecto de un cadáver reciclado,
la fina lluvia salmodiada por el pretérito como un insulto al porvenir,
y las fuerzas suficientes para seguir temblando
como la sonrisa vacilante de un tonto.
.

i would like...

2008-05-27T17:05:00.000-07:00

I would like to be another, today,
sadly as this thorn in my spirit
every now, every breath.
I or not I, this anoher,
would like to grow consciently as a conscient sorrow
who knows who it is, what it serves to,
what it follows through the wide smells of desire.
I would like to make up my making of
being a tale for you,
being a light of dawn for you,
being a human being
with a different story
to tell to you
every night
every now
that you are another you
growing in my mind
consciently as a conscient sorrow
shutting me up for a while.