soneto imperfecto recuperado de un cuaderno viejo

A veces me parece que nosotros
que tenemos esculpido un signo errante
en las plantas de los pies, y en el semblante
el reflejo constante de los otros,

no tenemos derecho a ser felices.
Es tan polvo cósmico la estrella,
tan tibio el dibujo, tan sin ella
corrigiendo un camino de deslices

hacia la sombra gris de las ojeras,
de las paredes frías sin murales...
...que la luz es una luna de tijeras

que nos castiga a buscar en arrabales
de bodas de otros y alegrías viajeras,
vacíos como conchas de animales.
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